Engraçado que me cobrem escrever coisas belas sobre ela.
Como posso escrever algo belo se a dor é muio mais presente que a beleza e o deleite? Como?
Eu não consigo. Sou um poeta fajuto. Só sei escrever sobre o que sinto. O que não sinto é vazio. Não faz parte de mim. Não tem significado algum.
Estar com ela já nao tem significado para mim - talvez um: escrever sobre tristeza, me fazer sentir mal. Deprimido.
Mas chega! Já me senti mal o suficiente. Já tive muita pena de mim.
Hoje, amanhã e depois, tratarei as pessoas como elas merecem: como me tratam.
Se com amor não vai, vai no tapa. E se no tapa não resolver, caminho sozinho.
Não dependo dos outros para ser feliz - nunca dependi - e não vou mais aceitar que outra pessoa, por mais querida que seja, roube a paz de dentro de mim.
Chances foram dadas. Avisos foram dados. Se quem avisa amigo é, sou seu melhor amigo. Mas os amigos escolhem com quem querem estar.
An Uninvited Ghost (05/11/2007)
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